也许我们的父亲不会写诗,
但他却默默地把日子过成了诗。
他手上的茧,他白了的发,
他为我做的事,他对我的爱……
句句成诗,胜过所有的散文诗,
而我们便是他写过得最美的散文诗。
也许我们不会为父亲写歌,
但我们对他的记忆,却清晰如初。
他在你未曾留意的地方,
一直在爱着你,
他把未说出口的“我爱你”,
默默地变成岁月里细碎的回忆。
也许我们的父亲不会写诗,
但他却默默地把日子过成了诗。
他手上的茧,他白了的发,
他为我做的事,他对我的爱……
句句成诗,胜过所有的散文诗,
而我们便是他写过得最美的散文诗。
也许我们不会为父亲写歌,
但我们对他的记忆,却清晰如初。
他在你未曾留意的地方,
一直在爱着你,
他把未说出口的“我爱你”,
默默地变成岁月里细碎的回忆。