今天试图，写一些关于音乐的文字。纯感觉的文字。
当人听厌了情歌，听厌了那些关于痛苦的霏霏之音，便觉得这些情歌也没什么意思了。有点警觉的是，难道我老了？但回头又想，难道我还没老？于是就笑了。
不过无关老不老，自己已经开始厌倦情歌了，喜欢轻音乐了。
音乐这东西最是空灵，譬如你寂寞的时候，放一个曲子，心灵便会得到放松，很多意象也就纷至沓来，很喜欢纷至沓来这个词，很有节奏感。
音乐便是心情，便是幻想，便是品味，写得出来，便是文章。
其实内心还有小小的奢望，如果我每天都能写出点自己喜欢的文字，要是有人天天愿意看，就好了。
当然这也有点废话，东西写出来，自是有人看的，我便不用去担心，我且是写我的吧，矫情地写，非常2地写，非常文艺老青年地写。
虽然我不懂音乐，但我喜欢，我的喜欢也不具体，原来喜欢日本的姬神《诸神之诗》，后来逐渐喜欢他一系列的作品，听他的音乐，宛如真正亲近了自然，亲近了月光，亲近了，那纯净得一如湖水的心灵。
我认为，我可以用自己的文字，给这些音乐一番自我的印象解读，至于好与不好，那就见仁见智了。
诸神之诗
我虔诚地歌颂啊，我天上的神，我感谢你，赐予我天上的雨水，阳光，植物。我爱你啊，天上的神，你就是我父亲，我要用孩子般的热情，称颂你，赞美你，神啊，有你的存在，才有我，能在你的世界幸福的在着。
十三春
春天款款近了，河水荡漾着温柔的波浪，太阳的手抚摸在上面，水便温了，暖了。阳光落在河面上，漾了，碎了，漾成一番又一番的想像，碎成一片又一片的情思。
阳光便是情人了，水面便是她的爱人了，此番的柔情，会有何等的结果？
想像无穷无尽，想像落英缤纷，阳光宛如新雪，滚烫一如月光，荡啊，漾啊，里面该不是，还深藏着错综复杂的秘密？
这些秘密该不是也有着更多华丽的铺陈，宛如中国古典的狐狸妖精，娇了媚了，犹自弥漫着画卷的幽香。
熟宣铺展，饱蘸浓墨，就着这春日的光线，该不是能调和出一幅凝眸的秋水？
荡啊，漾啊，阳光一如哀叹，哀叹者谁，谁在岁月的彼岸，黯然葬下落花，落花有意，落红非是无情物。
葬就葬了，埋就埋了，偏不是，那心底的诗句，还在侬家院子的墙壁上曼妙地落笔，某某年某某月，某某留。彼往的，或是前度的刘郎？或者，此来的，或是晚到德考拉伯爵？
今生的桃花笑着来世的春风，春风该不是也无情？春风送暖，暖了春江，暖了先知的鸭脚，如春风亦有知，这春风，该不是，也扑面凌乱着，驻足而立古代仕女的几缕青丝，飘到杨柳岸，飘到晓风残月？
如春风亦有知，多情应笑？或者不应笑？长歌当哭？还是不应哭？
或者，干脆，就看不清楚她的表情罢，春风也就这么的过去了，春天也就这么的过去了，在你恍惚的时候，河面上，荡啊，漾啊，的碎片，也就，渐渐的黯然了。
独想
一个人的时候，总是会莫名其妙的悲伤。
悲伤是没有依据的，你还没准备好，她就来了，宛如漫长的黑夜，你甚至还没感觉到，她就来了。
她的脚步来得如此的'轻缓，来得如此的让人毫无觉察，宛如春雨，宛如秋风，宛如猫的脚爪，带着梅花的软垫悄无声息。
那时节，雪花也没有声音，雨也没有声音，那个美丽的人，黯然流泪的时候，也是，没有声音。
来就来了罢，无法回避一个人，呆坐在房间，或面对墙壁，或面对索然的电视，整个城市的喧嚣和你无关，电视里的繁华也和你无关，街上车水马龙，人来人往，每个人都在忙。这些，都和你没有关系。
但好像，这个世界只有你是孤独的，他们忙着恋爱，忙着吵架，忙着算尽机关，忙着斤斤计较，忙着升迁，而你，只是独自对着电视，对着电脑，对着手机。
你感到，其实你是一个被遗弃在现代孤岛上的鲁滨逊，虽然你身着名牌，拿着高端的手机，和全世界联网，但你就是你，一个人，孤独地坐在你的房间。
没有朋友，没有敌人，没有和你有关的繁华管弦为你奏鸣，你只是你自己。其实你也是明白，拥有的这些，也都是浮云，实在今天这些此起彼伏的独想，也只是浮云。
孤独，自卑，自大，狂想，妄想，臆想，猜想，回忆，揣测，这些更是了浮云。
所有的浮云在你的天空游巡啊，只是为了彰显和揭露你这山岭之上的一座孤城，长烟落日孤城闭，城已老，门已关，苔深，草浓，霜沉，雾重。是谁是谁的歌谣啊，唱着那些曾经？是谁是谁的明月啊，逐渐逐渐亮了那些曾经。
歌残，声断，人去，楼空，城中空有鸟鸣。
月圆，月冷，云开，云散，即便跨过三千里山河，那又，有何意思？